Я сам себе нетленный некролог,
немая эпитафия восторга
ни жизнью прошлой, ни молчаньем морга,
но номерком у посиневших ног.
Я сам себе надгробная плита:
давлю на грунт, не выпуская зомби,
а у того взрывается, как бомба,
нутро… и жаждет ночью полетать.
Я сам себе соната номер два
Шопена Ф. Звучу бессмертным маршем
над теми, кто лежит несвежим фаршем,
улавливая музыку, едва.
Я сам себе поминок сценарист,
талантливый писатель слов прискорбных,
когда плюю под стол тягучий “Orbit”
и ем кутью, с изюмом сладкий рис.
Я сам себе из бывших, режиссёр;
Фома, в своём неверии почивший,
но сочинявший неплохие вирши,
которые живучи, до сих пор.
20 октября 2022 года,
Санкт – Петербург