***

Хрусталь солнца чья-то рука
держит в сером молчащем небе
Я шагаю издалека в пиджаке мятом и нелепом.
На моем плече старый гриф,
в черной шляпе вчерашний дождь.
Я кричу на холодный залив.
Я вижу, как ты идешь
по той стороне воды,
где танцуют сильфы под звуки флейты
там духи мудры, а мысли чисты.
И нет дороги верней
чем та по которой ты,
по которой вслед за тобой,
на которой цветы и свечи,
там открыты глаза,
там руны читает прибой,
и парит гордый дух, крылом обнимая вечность.