Кроткий бог глядит в моё окно,
здесь так пусто: стол, светильник бра.
Бог молчит и, как заведено,
посылает лучики добра.
И не спится ни ему, ни мне,
и полёт бессонниц невесом.
А в душе как есть наискосок
дождик переходит в первый снег.
До зимы полмесяца и вдох,
а в окно всё всматривается бог.
И движеньем собственной руки
посылает лучики тоски.
А потом корит себя зазря
у столба ночного фонаря.
И уходит тихо-тихо прочь,
чтоб в себе людское
превозмочь.