В раскаты гроз времени бренном,
В часы войны и диких нрав…
Средь хауса, в тумане млечном,
Любя, в надежду уповал.
И в той любви, только страдал…
Отвергнутая болью участь,
Словно бессмысленная глупость,
Иной расклад предначертав.
Не принят ею к впечатленью,
Не признав, в нём его запал…
Впредь, подвергала к недоверью,
Она, — чувств светлый идеал.