Твои слова – не звук, не пыль.
И фразы стёр залётный ветер,
Как письма в Кремль – застой и штиль,
Советских лет и прах, и пепел.
Ты рвёшь фальцетом Божий дар.
Ряды пустеют в зале цирка.
Спустил последних в тлен овчар
С клеймом кровавым вдоль затылка.
И в байки больше веры нет,
Как нет тебя. И только в книгах
Узнаю я, каков секрет
Бывал во всех твоих интригах.