Я устал. Беру телефон, набираю номер.
Гудки короткие — не дозвониться до смерти...
— Алло! — отвечает вдруг. — Ты ещё не помер?
— В горлО, — говорю, — вы слухам не верьте.
— Ну рассказывай, жалуйся. Что такое?
— Да достало. До подбородка. Классы
будто заново из совка. Но из сои.
Повылезали выродки да пи****сы,
все наряжены в роскошь и веру,
в псевдо-избранность и особый статус.
— Знаешь, друг, ты далеко не первый,
кто мне в трубку хрипит надсадно.
— Что теперь?
— Ничего не попишешь.
— Ой, да ладно! Знаете шутку про атом?
— Знаю. И что занята моя ниша.
Даже в искусстве, и том дегенераты
оттеняют меня, отнимают силу...
— Это точно смерть у аппарата?
— ... хорошо, там у власти стоят дебилы,
хоть и действуют, не как я аккуратно.
— Ладно, понял, что вы — не выход.
— Даже не вход.
— Давайте не спорить.
Заходите как-нибудь, вместе выпьем,
посидим у окна, выходящего в город.