В начальных числах ноября нам первый снег пообещали.
Все больше в Осени печали, все больше слез, пролитых зря.
Уж никого не удивит
окрас багряной шевелюры,
по ней ветров лихих аллюры,
где лист резной к земле летит...
Блестит промокшая листва,
огни ночные отражает,
Луна между дождей блуждает,
фантом потухшего костра...
Ведь никого и никогда
согреть костры те
не сумеют,
что кистями рябины рдеют,
где спит на ягодах вода.
Она прощальною слезой
на гроздьях октября скопилась,
с листвою ветви распростились
под заунывный ветра вой...