Костром листвы осенней
не согреться,
красой холодной отзовётся медь.
Уходит лето,
никуда не деться,
хотеть ли этого нам,
вовсе не хотеть...
Дождей серебряных мелькают спицы
меж пальцев рукодельницы моей.
Ты мне ночами перестала сниться,
не в осени причина вовсе, нет, не в ней...
Она совсем ничем
не насолила,
зачем, напрасно, осень обвинять?
Не удержала живописи сила навеки вместе,
почему, нам не понять...
Боль журавлиным криком отзовётся,
но, непривычно,
в одиночку петь.
Любовь, не птица,
мартом не вернётся.
Последний шанс поймать пытаться- не успеть...