Моя книга никому не нужна
И роман в стихах бесполезен
Под дождём раскисает она
Буквам мир становится тесен
И пинает её добрый мальчик
Наступает на лист прохожий
Я знаю судьбу этих текстов
Но пишу их с верою всё же
Разорван ли, спрятан ли,скомкан
Названье на красной обложке
Книга была очень нужной
А теперь лежит на дорожке
И наверно её прочитают
В другом переплёте, изданьи
А может совсем не узнают
О мыслях душе и стараньи
И повесть печальней на свете
Не будет известна даже
Памяти свет с продолженьем
И связанным с ней антуражем.