Оклеветанный Пушкин упал на промокший асфальт,
Он боролся с собою-лить слёзы на людях нелепо.
Пара бронзовых глаз с грозной грустью взирала на небо,
Вспоминалась поэту лазурно-жемчужная даль
И заря кумачовая в день судьбоносной дуэли.
А теперь...бюст пинают ногами, смеясь,неужели
Память стоит дешевле краюхи пшеничного хлеба?!
Только правда тверда и хрупка, точно горный хрусталь.
Не услышал поэт, как хохочет разнузданный гром,
Не видал - и вовек не увидит,хвала Аполлону,
Как хрипят, задыхаясь, стихи на страницах сожжёных,
Как огонь олимпийский вдруг стал погребальным костром.
Поглощает десятки томов ненасытное пламя,
И трещат корешки, но решение всё же за нами:
Оставаться собой в этом мире, чужом и знакомом,
Или сделаться пеплом, пожухлым кленовым листком?!
Книги вовсе не умерли, им не дано замолчать,
Я по-прежнему в это наивно и яростно верю.
Вопреки всем невзгодам откроются школьные двери
Сотни новых томов скоро-скоро отправят в печать.
И польётся ручьём драгоценное книжное слово
Достоевского, Горького, Тютчева, Блока, Толстого.
Ни один бриллиант стихотворный не будет утерян.
Зазвучат по-иному "Деревня", "Пророк" и "Анчар"...