Вослед осенним птицам, смелым
От перелетов, я лечу
Воображеньем. Неумело
Вновь в телефоне стих строчу.
Я заплетаю строчки в косы
Из непослушных, чёрных слов.
Ответов нет, одни вопросы,
Как козырей у игроков
Неумных. Я идеей ложной
Захвачен, словно ротозей:
Как будто стать бессмертным можно
На сочинительской стезе.
Мотора жизни, смысла смерти
Не зная, строго наугад,
Плету стихи из круговерти,
Но все ж доволен, даже рад,
Что, хоть обманут байкой странной,
Из сердца я ращу цветы,
Из боли, из кровавой раны,
Из самой чистой пустоты.