Октябрь гуляет по листьям кленовым,
ковровой дорожкой притихшего парка.
Обнялся дубок крепко
с веткой еловой,
чем Осени
не триумфальная арка?
И вечную песню
о боли и грусти
ветра заунывно опять сочиняют,
вдруг сердце печалью сожмет и отпустит,
ну, что же, бывает,
ну, что же, бывает....
Так странно,
что ночи теплее рассветов,
в холодных слезах по утрам утопают
продрогшие травы,
их песенка спета,
другого финала природа
не знает.
Обычное утро обычной субботы,
где солнце ещё
не рассталось с рассветом.
Кому отдыхать,
а кому на работу,
да, полноте, стоит ли , думать об этом?
Безоблачно небо,
тепло посылает,
ласкаясь,
а , может, прощаясь, светило.
Края зазывают,
где я ещё не был,
и где побывать просто необходимо....