Ах, эта скорбная метель,
Всё завернула в белый траур-
С больничным запахом постель,
Лекарства - горькую отраву.
Уже не манят города
И голубая даль бессильна.
Уже ничто и никогда…
А настоящее могильно.
Почти недвижен время ход
И вздох потухший и застрявший…
Толи закат, толи восход,
Но всё равно, не настоящий.
И не молитвой во Христе,
Не поношением, не верой…
Не понимают даже те,
Кто умирает на галерах.
Куда уж мне…