...стада усталых облаков, что тучами грубеют в злости, и страшный гром в многоголосье весен бродит босяком. Проложенный к мечте мой хлипкий мостик держался на одном. Казалось бы, так просто очеловечить, оприродить души ветра, струящихся ручьем.
Апрельским днем реконструируя свою мечту, дозапятозно перенял чужую. И вот я здесь, ее с реальностью сличу, что мною создана. И на поверку разница видна. Бичую себя же ведь не зря, покуда не достигнуты высоты, откуда страх, опасность, все невзгоды казались бы пренебрежимой крохой. Года идут - за ними годы. Вот был бы хохот, случись немножечко иначе, но был допущен промах. Правда, куда попасть хотел, раз цели нет? Трассирующий снаряд за столько лет чертил дугу от бездны к бездне. И то была моя Стрела — ничем другим быть не могла. И это мой портрет, иных и нет. Итог пути мне не известен.
И пока не поздно встать с табличкой: "Пропал мой Монстр. Кличка Руди". И может быть однажды люди найдут его и приведут ко мне домой. Трехглавый мой Герой не единожды мне попадался в мыслях, тогда я письмами во все концы их слал вопрос: "Ты где?! "Ты где?.."
Отгороди меня от жизни, сейчас нуждаюсь я в Тебе. Ведь где-то там у тайных врат меня ждет всеобъемлющий обеззараживающий мрак. И Это страшно. Надеюсь, благосклонны будут боги. Скрещу не пальцы — ноги.