Не меняясь, бьётся пульс
И лёгкие жизнью дышат.
В душу сочится грусть:
Нас когда-нибудь листья услышат...
Однажды осенью мы пропадём,
Друг друга покинув вечером летним;
Тревогу смоет прохладным дождём,
И с лика Земли исчезнут сплетни.
Нас поднимет ввысь, к облакам,
Туда, где не станут дожидаться рассвета;
Наконец-то мы сможем прикоснуться к небу губами,
Немного потрескавшимися от ветра;
И в ладонях зажав букет полевых цветов,
Отнесём их обратно на поле.
Потом нам приснится, что там они вновь растут,
Что так же тянут воду из-под земли их корни;
Там будет крутой водопад
Шуметь над узкою речкой,
Там будет сильный листопад:
Целые стога умерших листьев,
Втоптанных в грязь навечно...
Не сразу меняется пульс,
Когда воздухом лёгкие дышат.
Внутрь крадётся грусть:
Разве листья могут нас слышать?..