Он один средь толпы, а на улице, –
Суетится искомканный мир,
Дни, всё корчась, качаясь, сутулятся,
И выводят неровный пунктир.
И страдал он сквозным одиночеством,
Посторонних в судьбу не впускал,
Отмывал свою душу он дочиста, –
От всей грязи, что в жизни снискал.
И окрас свой линяющий сбросил,
От породы отбиться не смог...
Заблудился среди трёх он сосен,
Запасаясь терпением впрок.
Всё скитаясь и пачкая лапы, –
В равнодушии скрученных лет,
А судьба по пятам тихой сапой, –
Правит каждый продавленный след.
За куском теперь впредь не гонялся, –
Осторожен, наученный был,
На людей он порой огрызался,
И с опаскою к ним подходил.
И в осенние листья погреться,
Зарываясь в холодный уют,
Всё скулит изведённое сердце,
В то которое часто плюют.
Умывался из луж пересоленных, –
Прижав хвост и уныло рычал,
Сколь на свете щенят обездоленных?!
Где ж просвет? Где же счастья причал?