По иглам, по листьям опавшим,
Промокшим до цвета ореха,
Ходило в лесу опустевшем
Печальное тихое Эхо.
Никто не поёт, не стрекочет,
Никто не стучит и не воет.
И всё это Эхо, конечно,
Давно и всерьёз беспокоит.
Осталось оно без работы!
Безмолвие - тяжкая ноша.
И если вы в лес соберётесь,
Похлопайте Эху в ладоши!