Я думала, что может быть вернусь
В мою не растушеванную осень:
В подьезд второй ,квартиру номер восемь,
Где листопад гонял по жилам грусть,
Где удивляла странностью мечта
Где было все, но только было, было...
И лист ловил задумчиво чернила
Сюжета, что случился неспроста.
А нынче что? Все вроде как тогда.
Бросает листья в предзакатье ветер,
И только пусто мне на белом свете.
В квартире восемь не печаль - беда...