Прости, Господь, что поминаю всуе,
Но кто сказал, что воли в мире нет.
Хоть ангелы за мною шли во след,
Усталость вдаль несут речные струи.
Когда поймёшь, что доля не в чертоге,
А в пенье птиц, в берёзовом леске,
В собранье ос на золотом песке,
Там, где молитва тихая в дороге.
Там, где стрекоз весёлая сноровка
И паучков, бегущих по воде.
И в той, что затерялась в бороде -
Слетевшей с неба божией коровке.