Двадцатые годы двадцатого века
в разгуле ветров и стихий.
И вот человек, расстреляв человека,
кропает в блокноте стихи.
Налитые кровью корявые буквы
стекают по жадным устам,
азы там какие, какие там буки –
ты можешь представить и сам.
Клепают сонеты зека и чекисты,
марают ночами листы,
мечтания их высоки и лучисты
и помыслы в корне чисты.
................................
Да что там тогда, в баснословные годы,
неужто иначе сейчас?
Живёт человечек, ошибка природы,
купается в тёплых лучах.
Нет, он не предатель, нет, он не иуда,
вполне респектабельный чел,
свой век обывает в предчувствие чуда,
всегда сторонясь палачей.
Он строит в уме терема-теоремы,
его устремленья чисты,
он пишет сонеты, он пишет поэмы,
марает ночами листы.