Мы начитались книг.
Нас в них не научили жить.
И каждый раз мы заходим в тупик.
А может, нам туда не стоит заходить?
Мы ищем смысл, находим - только путь.
Но он ведёт нас в никуда,
куда-нибудь...
Зайдя в тупик, мы пытаемся открыть дверь.
Не получается.
Мы разбиваем себе голову в кровь,
но дверь не открывается.
Каждый раз.
И мы идём дальше, в надежде, что дверь откроется.
Но она всё равно не открывается,
и мы снова и снова разбиваем голову.
Мы ищем счастье, любовь, дружбу.
Что-то, чего не хватает.
Что ж, ищите.
Только не забывайте, что все эти вещи -
они временные.
Они никогда не будут вечными.
И всё равно мы будем искать их,
даже зная это.
(Балабоба - нейросеть. Этот текст она сгенерила за несколько итераций, начало которым положила моя фраза-"затравка":
"Нас тупят лучшие времена, нас тупят слова").