Замглавреда женщина за сорок
Деланно устало, свысока,
Как маститый, истинный филолог,
Разбирала опус старика.
Строфы препарируя, как жабу,
Не тая брезгливости в душе,
Потешалась то над рифмой слабой,
То над тем, что издавна клише.
Что ему тщеславие мешало,
На себя взглянув в один из дней,
Осознать сколь он смешон и жалок
С запоздалой лирикой своей.
Знаний демонстрируя зачатки
И, впадая в графоманский раж,
Примитивной куколкой-перчаткой
Мнит очередной свой персонаж.
В этом мире всё не однозначно.
Лишь знаток второй откроет план.
Он же - дилетант и неудачник!
И талант, увы, ему не дан.
Бросит ли старик писать? - Едва ли!
Знает — будь безвестен иль мастит
Ждёт того, кто душу открывает
Тот, кто в душу плюнуть норовит.