Осень. Опять дождливо.
Ненастье – одно за одним.
И на душе тоскливо,
Я думами снова гоним...
И вспоминается лето,
Пылающий небосклон
Пурпурно-алого цвета –
Закатного солнца поклон,
Чьё зарево в окнах дома
Краснеющим светом плывёт…
И всё наполняет истома,
Буквально, наперечёт.
Я вижу беседку в парке,
Аллеи, что мимо бегут.
Сквозь них проступает, как в арке,
Заросший кувшинками пруд,
Луга заливные, просторы,
Где воздух свободой объят,
Вздымая на косогоры,
Пьянящих цветов аромат.
Душистых соцветий травы
Колышет едва ветерок.
И в сумерках у дубравы
Поёт свою песню сверчок.
И вечер стоит у порога,
Едва проступает луна.
Просёлочная дорога
Давно ожиданий полна.
И вьётся она к горизонту,
Где тает светила кайма.
Вот-вот ночь подобно зонту
Накроет всю землю для сна.
И сладко уткнувшись в подушку
Я вмиг закрываю глаза,
Обняв медвежонка-игрушку,
От счастья катится слеза…
И, думы прервав, я вижу
Следы от дождя на стекле.
Сегодня – Покров, и я слышу
Звон колокола в селе,
Как символ объединенья
Прошедшего – навсегда,
И сущего – впечатленья,
И будущего – череда…