Вон, падает солнце. Осколками, с крыш.
И осень алеет закатными листьями.
А мне всё мерещится - рядом стоишь!
И греешь меня, и любуешься. Искренне.
Я много смеюсь. Иногда, невпопад.
И радует всё. Золотой листопад.
Бездонные лужи, и холод, и дождь.
И вкус наших губ, и невольная дрожь.
Ты помнишь, по улочкам медленно шли?
Вон там - целовались в прохладной тени?
Любили, мечтали, хотели успеть,
Вдвоем, за леса и моря, улететь?
Но...кончилось всё. И куда-то ушла,
Та Осень, что нам так умело лгала.
Лишь капает солнце с проржавленных крыш
Да спит в колыбели, осенний малыш!
От оно как, Михааалыыыч...
Осенью радостное не пишется. А пишется, ребяты, совсем другое! Енто усё не про меня, но дюже грустное. Так уж напысалось! И ежели у вас слеза в горле заклокатает, то я точно - поэт, а не Цветик вовся! Комментарии типа "Ах, проняло, ажник у грудях схватило!" Или " Вот прям до слёз!", приветствуются!))
Пы.Сы.
Пожалуйста, не путайте автора с его лирическим героем или героиней!)) Осень - время светлой грусти. Пусть даже, и придуманной. Помните, что поэты - натуры творческие.