Утро болит ожогом,
тени ветвей дрожат.
Кто-то покрасил жёлтым
окна на этажах.
Город на дымном блюде
светится сквозь туман.
Входят слепые люди
в солнечный океан.
И, рассекая мерно
сонную гладь минут,
верят они, наверно,
в то, что не зря живут,
в то, что – по краю боли –
есть и приют и цель.
Рады они невольно
собственной красоте.
Я же прошла – до бездны –
весь этот дивный путь,
и не боюсь исчезнуть.
Впрочем, не в этом суть.
………………………
Мы – это только пазлы
чьих-то чужих дорог.
И ни один не назван
так, как задумал Бог.