Если бы тьма была человеком,
То я бы, наверное, жил на свету,
Делился бы каждым скромным успехом,
А не читал бы статьи про *****.
Я бы дальше шагал своей гордой походкой,
С неровной осанкой, без суеты,
С небритым, колючим ещё подбородком,
С цветами пришёл, ведь ты любишь цветы.
Но это – всё в прошлом, ах, да увы,
А настоящее – скрыто туманом.
Я с бешеным криком плакучей ивы
Понимаю, что снова обманут.
Я снова иду по неверной дорожке,
Принимая в себя со стола все дорожки,
Я думал тогда, что всё понарошку,
Но всё понарошку стало сложным немножко.
И вместо признания – брызжу слюной,
Извергаю в тебя как огонь - негатив,
Я больше ничей: не твой и не свой,
А вера теперь как надежда – лишь миф.
Иллюзорная песня об умершем друге,
О лучшей подруге, о бывших друзья.
Мы сами решили, что Боги рассудят,
Но что, если Бог – тоже будет не прав?
Что ты тогда на кострище расскажешь толпе?
Чем убедишь этих мрачных зевак?
Расскажешь, как заработал успех,
Оставляя успешных людей в дураках?
Ты – отребье, ты – требуха,
Кишечник от умершей рыбы,
Трудишься вечно спустя рукава,
Но спустив рукава, обнажаешь нарывы.
Ты чешешь их бритвой, пуская фонтан
Алой крови по выцветшей коже,
Рисуешь почти как Грек-Феофан,
В создании мёртвых – вы очень похожи.
Но ты – фейерверк, о котором забудут,
Ты – просто пепел в чужих волосах,
Жизнь – не осколок, а ты – не посуда,
Жизнь – интеллект, а ты – в дураках.
Рекурсия, господи, мне так приятна,
Ты был на коне, а теперь – без коня.
Весь из себя такой аккуратный,
А на деле даже если во фрак бы надели,
Ты такая же бескультурщина и свинья.
Я заливаю глаза чистым спиртом,
Потому, что в глотку не лезет давно,
Я ненавижу быть Плаксой Миртл,
А Томом Реддлом мне быть суждено.
Смешаю Патронус с Авадой Кедаврой,
Уничтожу последний под сердцем крестраж,
Без ниток пройду лабиринт минотавра,
Но заберусь на последний этаж.
Шаг в преисподнюю – словно в подъезд,
Сложно всегда, если кто-то на входе,
Пьёт, ругается, курит и ест,
Лучше б сидел и играл в переходе.
Бренчал на гитаре за маленький прайс,
Устраивал людям концерт по заказу,
Но я просто клоун – как Пеннивайз,
Я пугаю людей издали, сразу.
Но это всё глупости с мыслями вслух,
Мы рождены ради ошибок,
Из-за ошибок запал мой потух,
Из-за ошибок – много ушибов.
Много ссадин, ран, синяков,
Рассечённые брови, порезы на стенах.
Прямолинейно хотите? Так, я готов.
Под обоями – прячутся вены.
И тут навряд ли даже фонтан,
Тут реально багровое море,
Что превратится сейчас в океан,
И металлической челюстью вскроется вскоре
Я правда избрал самый худший маршрут,
С кучей кочек, надломов, обрывов, ухабов,
Не уверен, что меня где-то ждут,
Но меня, правда, ждать и не надо.
Я не приду, не оставлю записку,
Не напишу на прощанье письмо,
Можете думать, что ушёл по-английски,
Как кровавая Мэри, но через трюмо.
И вылезу где-то за сто километров,
Где не будет живой ни единой души,
Не будет всех этих безликих моментов,
Не будет даже понятия «жизнь».
Останется только кривая дорожка,
С десятком таких же ещё на столе.
Всё, что случается – не понарошку.
Не понарошку стоим мы в огне.
Нам специально твердят из экранов,
Что кто-то кого-то вчера застрелил,
Кто-то избил чью- то маму,
А кто-то кровью умылся и сам всех умыл.
Я всё к чему: вы думайте больше,
Читайте, любите, творите добро,
Только это уже никому не поможет,
Не тем, у кого лейкимия,
Не тем, у кого нет рук или ног.
Ваши добрые взгляды – пустышка,
Ваши попытки помочь – дорогой альтруизм.
Настоящее глушит нас яркой вспышкой,
А потом заставляет плыть по течению вниз.
Мы – не герои, а мир – не война,
Мы – не солдаты, а чувства – не трупы,
Мы – не бойцы, а слова – не стрельба,
Мы – не мгновение..
Мы просто люди…
Мы просто люди, что просят любить,
С тысячей разных, кажется, судеб,
Мы просто люди, забывшие жить,
Мы просто люди ,
В которых умерли люди…