Прости меня, мама, но я пацифист,
Пусть война, но я не убийца,
Пусть грешен я сам и не чист,
Но после этой черты не отмыться.
И кто-то назовёт это трусостью,
Презренно добавит - предатель.
Но по итогу и в совокупности,
Мама, прости, я просто мечтатель.
В наш век то, наученный опытом,
Неужели так сложно построить мир?
Чтоб на свете этом озлобленном
Не клеймили тебя "дезертир".
За государство, что смотрю я опять,
По привычке притворяется родиной,
Предусмотрительно забыв сказать,
Что она давно является проданной.
Или за власть, что из страны
Чужую обитель сотворила для многих.
Когда же поймёте, мы ей не нужны,
Лишь деньги для ртов толстощёких.
И бесполезно показывать пальцем,
Нет ни дома, ни родины тут,
Лишь фасад утянутый глянцем,
Но и за ним нас нигде не ждут.
Бежать, оставаться, разницы нет,
Справедливость никто не получит.
И уж простите, какой тут совет?
Надеяться, будут не долго нас мучить.
Но умирать никто ж не стремиться,
А убивать, так каждый в театре артист.
Пусть приказ, пусть казнят, я не убийца,
Прости меня, мама, твой сын пацифист...
3 октября 2022
Кедровый
Иллюстрация взята с сайта Flicr. Автор by hjarald.