Мой край давно порос травой,
Кустами и древесными стволами,
И так печален позднею осеннею порой,
Он угасает днями и холодными ночами.
Средь суеты людскою, под ногами,
Средь исторических высот,
Где наши деды грязь месили сапогами,
Где нам известен каждый поворот.
И поворот судьбы, о Боги....
Где связаны друг с другом по рукам;
И поворот, в снегах, единого пути - дороги,
Где тракторок дал бой снегам.
И мы теперь блуждаем в этом мире,
Наследие предшественных эпох.
И каждый тут - в картофельном мундире,
Когда горяч, он зол и обжигающе так плох.
Но чуть остынет - дарит он тепло и сытость,
И добр будет, если добрый друг,
А уж ценить способны мы открытость,
Ведь вместе мы средь жизненных потуг.
Но есть людишки, зло - болото,
Затянут в паутину мрачных дел,
Иль говорят направо и налево: где-то, кто-то!...
А ты жалеешь - змей ведь подогрел.
Но так везде, не только в нашем крае,
Тем славен род людской всегда,
Мы как заварка в крепком чае,
Заваров и заваров череда...
Мы те кто радуется солнцу,
Средь хмурых неб осенних и зимы,
И те кто вдруг печалится прильнув к оконцу,
Средь летней знойной той жары...
И дождь для нас то плох, то радость,
Так каждый день мы радостны и хмуры,
И что вчера еще ты оценил как гадость,
Сегодня признаёшь вершиною культуры.
Как край родной, заросший и забытый,
С тоскою смотришь - чуть живой,
Но в тоже время гнётом не забитый,
И не изрезанный плугами и косой.
Здесь задичает вновь природа,
И будет всё, как тыщу лет назад,
Мы будем все той частью хоровода,
Где каждый был и весел и так рад...