Для бесов стол накрыт на берегу.
Спиртное наливаю. Помогу...
Ведь тел-то нету. Жрите, мне не жалко.
Вон под сосной сидит саксофонист
И извлекает звук. Он нищ и чист.
И структурирует всю эту свалку.
Что ж господа, упёрлись вы в рубеж.
Я - в рай. Здоров, красив и свеж.
А вам -отбиться нечем. Вы в миноре.
Мы вместе шли, и жизнь мою влекли
Вы создавали тяжбы и долги
Мои. И вот хлебнули горя.
Я ухожу. А вам туда нельзя.
У вас своя поганая стезя.
А ваша пища - все мои провалы,
Депресии, ранения, бедлам,
Весь мусор, что я с вами пополам
Делил - он ваш. А я останусь с малым.
Души какой-то малый миллиграмм
Со мной. Туда. А тело - это вам.