По измученным прелым листьям
Прежде мартом, потом апрелем
Уплывём от последних истин,
Возвратимся к желаньям первым.
Возвратимся от грустных мыслей
К прозаическому былому.
А на рифмах, на коромысле
Надоело качаться слову.
Станут крылья опять руками,
Баба Музой не назовётся.
К морю сплавимся с облаками,
Не хотевшими застить солнце.
Просто к женщине, просто к людям
К ослепительному молчанью
От всеобщего словоблудья
На улыбке шальной причалю.