Мои стихи — округлый и прозрачный кубик льда.
Не стану походя кидать за шиворот прохожим.
В бокалах чьих-то жизней тает вроде без следа.
Но, я надеюсь, градус прозы понижать поможет.
Мои стихи — созревший игловатый одуван.
Уже не маленький, ласкательных имен не надо.
Он разлетится, сея поэтический дурман,
И россыпь новых строк взойдет в тени чьего-то сада.
А если показалось, что мои стихи тюльпан
Вы критикой не режьте луковицу — слёз не будет.
И карамель по краю мне нужна, как тюли кант.
Не рвите на клочки, подайте целыми на блюде.
Мои стихи — застывшие, озябшие года.
Я их листаю, как листают пачку старых снимков:
Вот ивы у пруда, вот разбежались поезда...
Вот лёд в бокале, и судьба с гитарою в обнимку.