Как я пишу стихи? Про то не знаю.
Стихи, быть может, пишут за меня.
Я им себя, как матушке, вверяю,
Твержу про верность день и ото дня.
А что Москва? Порядочным и честным
По сердцу много разных городов.
А сталось бы Москве - моей невестой,
Я б ей твердил, что полюбить готов
Ее без цацек, злата, макияжа,
Без серег, дивоносного шмотья.
Не потому, что так любить обяжут,
А потому, что ты, Москва, моя.
Моя по меланхолии растратам,
Когда на рельс я мысленно главу
Кладу. Мне ничего не надо,
Отдайте приснопевную Москву.