Пушкинская осень-золота отлив,
В ней Россия-матушка тонет среди нив.
Той чудесной поступью посередь берёз,
По утру, по раннему капельками рос.
В этих травах сочных всё забыть готов,
Будто и не осень, нет сухих снопов.
Убрано, всё чисто, снова под венец,
Собралась Россиюшка в осень наконец.
Звонкая и тонкая,где колокола,
Эхом вдаль уходят, там стоит скала.
Не одно столетие слыша эха звон,
Принимая грудью напряжённый стон.
С этим стоном слёзы потекут рекой,
Далеко-далече за лесной покой.
Покрывая инеем нити тонких ив,
Солнцем переспелых цвета сочных слив.
Как же не влюбиться в эту осень снов,
Слышится с ней пушкинский несравненный зов.
Посвящаем лиру, чтоб она в веках,
Сказкой колыбельной спала на руках.
27.10.022