Смычок словно кистью на струнах у скрипки
Мелодией осени пишет портрет,
Где в сшитой из облака серой накидке,
Согреться пытается поздний рассвет.
От нас нить судьбы скрыта в свитки
В них дням листопада отведена роль,
За в прошлом свершенные наши ошибки –
На раны от них сыпать горстями соль…
И осень судьёю нам будет
До встречи с грядущей зимой,
Когда же декабрь ноября след завьюжит,
Она, укрываясь опавшей листвой,
Попросит прощенье у нас, уходя,
За холод ночей в череде непогоды,
В которых, под стук в окна капель дождя,
Мы к ней относили все наши невзгоды…