Он пишет, чтоб я берегла себя,
Он пишет, что страшно скучал,
Он пишет, себя обвиняя,
Что нет без меня начал.
Он пишет про теплую осень,
Он пишет про краски листвы,
Он пишет, что скоро все бросит
И будет писать для души.
Он пишет что больше не может
Так жить, словно бьют по мячу.
Он пишет о том, что тревожит.
Он пишет... А я молчу.