Город-осень. У тёмных прудов берега золоты.
И нанизаны листья на чёрные пики ограды.
Извиваясь, по стенам ползут, не терпя пустоты,
раскалённые щупальца дикого винограда.
Шпили, башенки, флюгеры, астры и дым над трубой.
Посмотри, журавли никуда не спешат, белы-белы.
Но слетают тяжёлые листья с упрямых дубов,
и на гнёзда пустые всё больше похожи омелы.
Парки дремлют, рассыпав по лавочкам свой инвентарь.
И вороны молчат, чтоб случайно чего не накаркать.
Может, вдруг и меня обессмертит осенний янтарь
чёрной точкой внутри этой вечности рыжего парка...