Среди устоев, варварски растоптанных,
простые вещи больше выполнимыми –
уже не кажутся. Пустые хлопоты,
становятся безликими руинами.
Становятся безликими портретами,
со стёршимися ненароком красками:
все те, кому когда-то были преданы,
все те, с кем прежде были тесно связаны.
Случится веру в лучшее утрачивать –
в разбитых истин неподвластном хаосе
пугающе легко теряют значимость
обычной жизни маленькие радости.
Да, жизнь порой трещит по швам, нам кажется,
и больше негде набираться мужества,
когда всё только что ещё налаживалось
и вот уже опять грозит разрушиться.
И можно сдаться, можно плакать жалостно,
в такое время многое простительно,
но не всегда, кто до последнего сражается,
в конце из битвы выйдет победителем.
И победители порой уходят вовремя,
пренебрегая страшными потерями,
своеобразная победа, если воину
суметь уйти, не потеряв последнее.