А если счастье - это быть собой?
А всё не то, что вне себя мы ищем,
Влекомые народом иль толпой
Употребляем не съестное в пище,
Довольствуясь лишь поданой рукой,
Держащей даже если кнутовище,
Бываем всеми, только не собой,
Души топчущими сапожищем..
И одиноко путь идём земной,
Чтоб не уютом выстелить жилище,
Чтоб спорить в нём с самим, но не собой,
Пока конфликт не выгорит кострищем.
И мне опять безмерно дорогой
Любой, кто миру, как на жопе прыщик
За то, что он умеет быть собой,
Который заурядности могильщик.