Ярится дикий первоцвет.
Качаясь гнёт свою истому.
Зелёный и густой тенет
вплотную подступает к дому.
Повдоль цветущей конопли
дорога глинистая в камень.
В её нехоженой пыли
босыми я стою ногами.
Дом на цветущие кусты
сквозь бреши в срубе ветром свищет:
– "Здесь воздух чист от суеты,
чудес здесь больше не случится".
И мой звучит ему ответ,
как молотком по мягкой меди:
– "Я шёл сюда сто тысяч лет,
и здесь итог моих наследий".