зря ты ушёл на север,
киплинговский герой,
где позднеспелый клевер
лечит твой геморрой.
выбрал не ту ты самку,
съел ты не тот кусок.
гадишь не в ту ты ямку,
тощий смешной щенок.
ты пожираешь стерву,
как вожделенный стейк,
а по больному нерву
передаётся шейк:
там, на жестоком юге
дали тебе леща.
и ты бежал в испуге,
жалостно вереща.
здесь холода и вьюги,
лютый мороз трещит.
изгнанному зверюге
скорая смерть грозит.
будешь сдыхать, молиться,
ты в свой предсмертный миг
в каловых массах биться,
весь исходя на крик,
чтоб проводник покойных,
твой песьеглавый бог,
в сонме всех душ достойных
даже твою сберёг.