С чем я предстану, мой Бог, пред тобою?
С пригоршней слабых и жалких стихов:
робко и тихо, лишь парой штрихов,
в них зарифмованы радости с болью…
Небо откроешь - почти не дыша
к Тебе подойду со своими стихами…
Нет, без стихов, но с пустыми руками -
и ужаснётся, немея, душа:
Где же всё то, что в ладонях несла?!
От мановения ангельских крыльев
воздух мерцает искрящейся пылью,
гаснет -
и словно бы я не жила…
В испуге притихло пернатое племя.
Моей виновато коснувшись руки,
шепнули: «Ведь есть ещё черновики…?»
Проснулась! Пишу. Возвратили на время.