К чему метания? Слова чисты.
Простираны.
Повесила их на балконе.
На верёвку.
На виселице дивно хороши,
не налюбуюсь…
кротко провожу по ним
рукою ловкой.
О, сколько им пришлось терпеть!
То их топила, то бросала,
держала взаперти, бывало…
В зародыше их убивала,
не дав осмыслить и взрасти.
Теперь чисты и девственны.
Мои.
Такие белые хрустящие простынки….
И я молчу.
Как хорошо молчание…
в нём столько разных слов…
и все мои…
и нет нужды
раздаривать.