Осень. На мокрую землю легли
лохмотьями жёлтыми листья клёна.
В воздухе сырость. Дымка вдали.
В полях деловитые рыщут вороны.
Здесь разжигали костёр – и шиповник
стоит без листвы, только бусины красные.
Грустно притих облетевший крыжовник,
ветвь распростёрши с мольбою напрасной.
А вот барбарис – в нахальной пунцовости...
Свисающих мелких рубинов мерцание
срываю неспешно, с опасливой робостью:
руки поколет – не спросит желания.
А с кем без уколов возможно общаться?
Зато - витаминами полные гроздья.
Здесь оберу – и пора возвращаться:
осенью рано становится поздно.