На Соловецких островах ветрюга
Припай у берега пока ещё трескуч,
И солнце словно не идёт по кругу,
Ныряет бледной рыбой среди туч.
Близ берега причудливая роща.
Вповалку, скрючившись, не стройно и вразброс
Стоит плеяда облетевших, тощих,
Корнями в землю впившихся берёз.
На них снега и ветры напирали,
Стволы крутили вьюги в разворот,
За силуэты скрученных спиралей
Их пляшущими обозвал народ.
Они живут бесхитростно и трудно,
От тел их маленьких не слышен скрип и стон,
А море рядом поднимает груды
Своих безжалостных свинцовых волн,
Кидая их с размаху то и дело
И проверяя берег на износ.
Под брызгами и ветром эта смелость
Непостижимой кажется берёз.
И, чудится, Россия - тот же остров,
Где можно жить лишь яростно вцепив
Все корни в место, данное для роста,
И это место жёстко возлюбив.
Здесь пляшущие дерева в метели,
Здесь надобно такую жизнь вести,
Чтоб корни в скалах отыскали щели,
Чтоб ветви к небу обрели пути.