Доктор, кажется, у меня ноябрь…
В горле першит. Больно летать. Озноб.
С какой тихой радости ночь перешла на ямб?
И каждый мой сон просто отпетый сноб.
Доктор, ноет в боку, и куксится тень.
Прохудились небо, вера и башмаки.
Зябнут солнце и колокольная звень,
Надежды крошек давно не клюют с руки.
Доктор, видимо, что-то пошло не так.
У социума системный бред, паранойя.
Скажите, ведь правда, этот дрянной спектакль
В реальности происходит не со мною?
Вялотекущая изморозь делает мой день.
Ухом не выслушать влажные всхлипы в лёгких.
У Луны хроническая мигрень.
И близорукость у звёзд далёких.
Бытие и сознание стенка на стенку идут войной,
Ломит составы, летят под откос законы.
И каждый подписан на стрёмный стрим земной,
Где слова и жизнь не слажены, асинхронны.
Скажите, неужто небу не исцелиться уже?
И нет ли в аптеке новых каких пилюль?
Закончились капли слёз, молитвенное драже.
Доктор, я к вам за рецептом на слово ЛЮБЛЮ.