Александру Башлачёву посвящается
Абы только нам, да кабы,
да пол-литру на аналой...
Выметая сор из избы,
выплеснем младенца с водой.
К Пасхе освятим куличи,
крашенок на закусь пяток.
Лёжа на остывшей печи,
плюнем в расписной потолок.
Батюшка для нас каждый поп,
царь-надёжа - верный нам щит.
От гнилья поганых европ
он нас сбережёт-охранит.
Духом русским полнится грудь,
плечи распирая в сажень,
и ведёт Особый нас Путь
в распрекрасный завтрашний день...
Но порой тоска - хоть кричи,
и обида душит на мир...
В сенцах натянув кирзачи,
шлёпаем по лужам в трактир.
И с таким же быдлом вместях,
в дури заповедной своей,
глушим до последних рубах,
часто - до кровавых соплей...
Перманентный бланш подсветит
каждый на дороге ухаб...
Склизко на Особом Пути,
не осилишь, коли ослаб.
Впрочем, а не всё ли равно? -
задняя приходит мысля...
Две беды известны давно,
третью назовут опосля.
Нам бы только ныть о судьбе,
веря, что придёт благодать...
И раскидан сор по избе,
и младенцев в ней не слыхать.
Высохли в сухарь куличи,
стух яиц пасхальных пяток...
Славно нам лежать на печи,
глядя в расписной потолок...