я книгами топил камин в кубинском роме... кабанов
город на хамсинах перестоян
и обезображен жалюзи.
возраст. вечер пасмурный. не коэн.
- на ю-тубе слушал иваси?
многие не годны им в подмётки, -
голос твой прогнал остатки сна.
- ту дальневосточную селёдку,
чья в коробке участь решена?
лерманы, увы, не из гурманов,
хоть порой своё упорно гнут.
был бы пушкин, фет или кабанов –
сутки застегнул бы на луну,
шорох растворил в стакане виски,
в гоголь-моголь уронив рассвет,
капнув сверху соку пьяной вишни.
лерман я. ю-туб не слушал. нет.
помню, говорили про корону,
бродским спесь сдували с мостовой,
рашби обсуждали у мерона:
я в тылу, ты на передовой.
камень, время, ножницы, бумага -
обострений ноющая боль
катится по жизни колымагой,
по подпольям прячется любовь.
что-то где-то видно обломилось.
мне или во мне пойму в пути.
для чего таким, скажи на милость,
слушать на ю-тубе иваси.
***
из шороха, из запаха, из ветра
под маарив дрожащего окна
слова-подранки жалят безответно,
лишая равновесия и сна.
бумага, камень, ножницы – забава
страны открытых форточек. сквозняк,
играя шторой, выдавит гнусаво:
не лечат ни таблетки, ни коньяк
от женщины, от глупости, от б-га, -
на небе на тебя опять аншлаг,
под небом все гундосности от нёба
и очень сложно не попасть впросак,
но знаешь, я нисколько не ревную.
по клавишам промокшей мостовой
играет ветер кошкам аллелуйя,
луну шакалы гонят вразнобой
и дождь неспешно капает штрафную,
листает листа и шумит кровать
соседей ниже. видно поцелуем
в субботнем быте насморк врачевать
приятней, чем готовить гоголь-моголь
на променаже чтение-кино,
кляня погоду, вечер, синагогу,
бумагу, камень, ножницы. давно
твой камень не тонул в моей ладони
и ножницы тупил. немудрено
бегут на млечном облачные пони
и в городе у дюн темным-темно…
***
последняя декада октября
похожа иногда на бабье лето.
мобильный суррогат календаря
вибрирует закатом неодетым.
в клочке обетованности моей
на ужин погрустневшее савиче
под хруст позавчерашних сухарей.
желание накрыть тебя по-птичьи
голодным неизбежно и сейчас -
до выхода распатланного солнца,
а после независимо молчать
довольным обналиченным червонцем
в твоих неиссякаемых устах…
ни б-га, ни посредников, ни чёрта,
ни скрипа заржавевшего замка,
ни пятен на застиранной скатёрке.
вай-фай бастует, тридцать семь и пять
снаружи, сорок с плюсом между нами -
война войной и красное опять
о юности твоей напоминает,
но жизнь прожить, не море перейти.
ни мёртвое, ни средиземноморье.
бумага, ножни...? ангел во плоти?
но плоть накрыло камнем, то бишь хворью.
увы, перекидных календарей
давным-давно сюжеты пожелтели.
гуляет морем загнанный еврей
под карканье ворон у цитадели...
***
28/10 - 1/11/2022