Каждый раз надежды тешит
солнечное утро.
В ноябре вдруг свет нездешний
в блеске перламутра.
Уползает сумрак ночи
в глуби подземелья,
Капли влаги , словно почки
на ветвях деревьев.
И хотя всё понимаешь,
это блеск предзимья.
Плод метафоры срываешь,
и смакуешь имя,
Так, ты, словно самым первым
рассказал про утро,
И себе же сам поверил,
сверив с перламутром.
Подарил минуту славы,
смастерил корону.
Но затмили чёрной лавой
блеск небес вороны.
"Утро вечера мудрее",
есть такая данность.
А у птиц тревога зреет
да, зима - реальность.