Затопила печалью холсты
осень поздняя, исчезая,
закружит вдоль Камы-реки
и взлетит высоко птичья стая.
И лысеющие тополя
разомкнули небес пространство.
Застывает в полях земля –
рукотворное постоянство.
Сонм внушительных мудрых скал-
спят обломки вдоль рек одиноко.
Три твоих заветных числа,
и лишь только одна дорога...
Черно-белый пес у ворот
завиляет хвостом, встречая,
побредет за тобою вслед,
твоей грусти не замечая.
У забора опять поворот,
травка жухлая на пригорке,
ты откроешь калитку…
Ведет… тропка узкая к черноплодке.
И пустеет твой маленький сад -
вишня, слива облезли до лета,
только гроздья рябины висят,
угощая птиц перелетных.
Только плачут дождем кусты,
и трава наклоняется ниже,
в доме тихо труба гудит,
и шныряют под полом мыши.
Вечереет. Защелкнешь замок
со своею прежней сноровкой,
и собаки, лизнув тишины,
вновь проводят до остановки.
ноябрь, 2022