Да, вкусные блины на рынке, где сам Конев,
Шинельною полой метёт свой пьедестал.
Я к блинчикам с вареньем, заказываю кроме,
Ещё двойной экспрессо, как к трапезе - финал.
Тепло, светло, культурно, почти немноголюдно.
Провинция. Люблю я покой и тишину.
Но чувствую печёнкой, наверное подспудно,
Нето опасность явную, или свою вину.
Сижу здесь, прохлаждаюсь и кайф ловлю отчасти.
А там почти что рядом, земля встаёт столбом.
И люди, как на бойне, кровавые их части
Валяются на улице...Я ж, вроде непричём.
Кого винить не знаю. И там и здесь знакомые,
Приятели, родные...Я призываю их,
Кричу, как Макс Волошин, в дни проклятые, оные.
Когда он встал молиться, "за тех и за других."
А был ведь блин вначале, горячим вкусным сочным.
И мы не замечали на горизонте туч.
Эх, утолю печали, хоть перекусом плотным,
Пусть голос настроения останется певуч.